Die eingebildeten Feuerstösse
aus den hölzernen Reiterpistolen,
die flachen Massengräber
in den Schrebergärten.
Ich war ein weittragendes Geschütz,
ganze Horden Berittener
fielen eifrig in gezielten Feuer
meiner tapferen Männer.
Ich war kein Meuchelmörder,
meine Gummikämpfer
suchten das stets
das offene Gefecht.
Und wer tot war,
spielte nicht mehr mit.
Mehr aus der kriegskritischen Reihe Es war nicht alles Brecht
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