Ehe alle betrunken sind, auf der Flucht vor der Realität eingetaucht in Gläser voll Vergessen, ein Lied zum Tage. Es geht schlussendlich um nichts. Nie. Immer. Und jedenfalls nicht um uns.
Und da sind wir nicht mal die Einzigen.
Und da sind wir nicht mal die Einzigen.
1 Kommentar:
Nächtes Jahr nur noch Bier - keinen Hochdrehenden mehr.
Mann, ist mir duselig.
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