Gesänge fremder Völkerschaften: Sing, mein Sachse, sing

Er nennt sich Passenger, er reist herum, ohne zu bleiben, was in diesen Zeiten nicht die Regel ist. Und er schafft mit seiner Gitarre, was niemand bei Spiegel, Stern und Zeit für möglich hält: Der Sachse, ein vom Hass lebender Dunkeldeutscher, den nur die dalai-lama-hafte Duldsamkeit der frei geborenen Westdeutschen noch in der Bundesrepublik hält, hetzt und pöbelt nicht mehr. Nein, er singt.

"Ohohohohoho" klingt es wie in einer Kathedrale, auch wenn das Haus hier passenderweise "Schlachthof" heißt. Kurt Vonnegut hat zu Dresden und seinen Schlachthäusern alles gesagt, der Rest wird nun gesungen: "I hate" jodelt Mike Rosenberg, der Mann, der sich als Passenger tarnt, dann geht es um "Holes" und um Dinge, die einen aus Träumen reißen. Momente ohne Hetze gegen Herzchirurgen, Momente ohne eine Beleidigung der Kanzlerin und anderer Staatsorgane.

Der Sachse singt, der Sachse schwelgt. Der Sachse ist ein Mensch, für ein paar Minuten, sein eigener Gesang verscheucht die Dunkelheit. Das Unmenschliche, das SS-hafte, das den Sachsen in Westdeutschland so beliebt macht wie den Roma in Rumänien, es turtelt davon und dann bleiben zwei süße Vögelchen, die miteinander kuscheln.

Es herrscht Friede, wenigstens zwischen Sachsen und Angelsachsen. Ohohohohoho.